炉火将熄。
最後一块炭在炉膛里裂成两半，暗红sE的余烬如同垂Si之人的目光，不甘地闪烁几下，终归於黑暗。
老伯放下手中的铁钳，那双握了五十年铁锤的手，此刻却在颤抖。不是因为疲惫，而是因为眼前这柄剑。
剑躺在淬火台上，通T乌黑，只在刃口处泛着一线幽幽的蓝光，像是冬夜里结冰的湖面，深不见底。
「成了。」老伯的声音沙哑，像生锈的铁片摩擦。
站在炉旁的少年睁开眼睛。他一直闭着眼，因为老伯说过，剑成之时不能看，要看只能用心看。现在，他睁眼了。
田野，十六岁，个子已经b老伯高了半头，但人瘦，像根被风吹惯了的竹子。他的眼睛很亮，不是那种聪慧的亮，而是乾净——乾净得像山泉，一眼能看到底。
「这就是您说的那把剑？」田野问。
老伯点头，用一块鹿皮轻轻擦拭剑身：「我打了五十年剑，这是最後一把，也是最好的一把。」他停顿了一下，像是在斟酌词句：「但也是最不该打的一把。」
田野不解。
老伯抬起头，那张被炉火烤了半个世纪的脸布满皱纹，每一道皱纹里都藏着铁屑和炭灰：「剑有两类，田野。一类用来护，一类用来杀。护人的剑，锋利但慈悲；杀人的剑，锋利但贪婪。」
他将剑举起，对准天窗漏下的月光。月光落在剑刃上，没有反S，反而像是被剑x1了进去，消失在那片深黑中。
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